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Feb. 19th, 2018

me 2

(no subject)

I think Emile Zola said of a man’s library: “It was not a library ie ordinary sense of the word. It was an act of faith. It was a passion.” Even that anonymous librarian probably did not know how unconsciously well he’d wrought. You don’t write wrought very often do you? There’s something wrong with the syntax of the last but 7th sentence, but we’ll let it go. It will amuse me to correct it in my old age which will arrive next week.

Jan. 24th, 2018

me 2

Simone de Beauvoir

Je veux tout de la vie, être une femme et aussi un homme, avoir beaucoup d'amis, et aussi la solitude, travailler énormément, écrire de bons livres, et aussi voyager, m'amuser, être égoïste et aussi généreuse… Vous voyez, ce n'est pas facile d'avoir tout ce que je veux. Or quand je n'y parviens pas, ça me rend folle de colère.

Simone de Beauvoir, Lettre à Nelson Algren du 3 juillet 1947
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Dec. 17th, 2017

me 2

(no subject)

Все человеческие несовершенства проистекают из нетерпения, непоследовательности, мнимой гонки за мнимостями

Вороны утверждают, что одна-единственная ворона способна уничтожить небо. Это так, несомненно, но небесам-то что до того, они ведь и существуют, чтобы свидетельствовать о невозможности ворон

Смешно ты изготовился для этого мира

Dec. 12th, 2017

me 2

The End of the World (Archibald MacLeish)

I think I had an overdose of History lately.The more I read about man and his maniacal ruthlessness and his murdering envious scatological soul, the more I realize that he will never change. Our stupidity is immortal, nothing will change it. The same mistakes, the same prejudices, the same injustice, the same lusts wheel endlessly around the parade-ground of the centuries. Immutable and ineluctable. I wish I could believe in God of some kind but I simply cannot. My intelligence is too muscular and my imagination stops at the horizon, and I have an idea that the last sound to be heard on this lovely planet will be a man screaming. In fear and terror. It might be me. Though I beg that I many go down into the awful dreadful night without a word, like my father Dic Bach Y Saer. Or perhaps just one admonitory and despairing ‘Fuck you’

Nov. 25th, 2017

me 2

Wystan Auden

On Sunday morning I read poetry at the Union with Wystan Auden. He read a great deal of his own poetry including his poems to Coghill and MacNeice. Both very fine conversation pieces I thought but read in that peculiar sing-song tonelessness colourless way that most poets have. I remember Yeats and Eliot and MacLeish, who read their most evocative poems with such monotony as to stun the brain. Only Dylan could read his own stuff. Auden has a remarkable face and an equally remarkable intelligence but I fancy,though his poetry is all embracingly and astringently universal, his private conceit is monumental. The standing ovation I got with the 'Boast of Dai' of D. Jones In Parenthesis left a look on his seamed face, riven with a ghastly smile, that was compact of surprise, malice and envy. Afterwards he said to me 'How can you, where did you, how did you learn to speak with a Cockney accent?' In the whole piece of some 3000 lines only about 5 are in Cockney. He is not a nice man but then only one poet have I ever met was - Archie Macleish. Dylan was uncomfortable unless he was semi-drink and 'on'. MacNeice was no longer a poet when I got to know him and was permanently drunk. Eliot was clerically cut with a vengeance. The only nice poets I've ever met were bad poets and a bad poet is not a poet at all - ergoI've never met a nice poet. That may include Macleish. For instance R.S. Thomas is a true minor poet but I'd rather share my journey to the other life with somebody more congenial. I think the last tight smile that he allowed to grimace his features was at the age of six when he realized with delight that death was inevitable. He has consigned his wife to hell for a long time. She will recognize it when she goes there.
me 2

And nine children

A terrible day, frantically disorganized, thousands of bags all over the place, nine children, six adults all in one plane, Howard and Mara's incessant screaming, my and E's pre film nerves, nine children, plane-fear, Gaston has fallen in love again, dwarfly serious, with Patricia's mother (Patricia is a Christopher's girl friend) nine children, the Kalizma hasn't arrived, nobody at the airport to meet us, nine children, (Dick Hanley, Bob Wilson, John Lee cost us and Mike Todd roughly $1000 a week) and hot and a small room and a multi zillion dollar picture and I screamed 'fuck' out of drunkness in the hotel lobby, and pasta (not very good) and screaming and heavy stoned sarcasm, and a sloshed memory of fields and farms and towns of France and Italy, and the purple sea, and shame and booze and fear and nine children, and I want to be left alone, and Gastone saying that he has explained to Cecile that he can't marry her because she can't have children, August is the cruellest month, and E making any excuse - not difficult to do since they (excuses) were handed to her on a platter - NOT to start the film on Monday, and J. Losey is an arrogant ignorant fool so far and thinks he's a genius and you can't be at his pock-marked age without showing it before, and a frightful day and I hope never to live through another which I will tomorrow and tomorrow and tomorrow. To scream 'fuck' in the lobby was the only possible way to meet the justice of the day

Nov. 23rd, 2017

me 2

(no subject)

I have one disease that is incurable. That is, or, as they say in Italian, Cioè, that I am easily bored. I’m fascinated by the idea of something but its execution bores me

Nov. 13th, 2017

me 2

(no subject)

«Mais que la volonté vienne à manquer d'objet, qu'une prompte satisfaction vienne à lui enlever tout motif de désirer, et les voilà tombés dans un vide épouvantable, dans l'ennui ; leur nature, leur existence, leur pèse d'un poids intolérable. La vie donc oscille, comme un pendule, de droite à gauche, de la souffrance à l'ennui ; ce sont là les deux éléments dont elle est faite, en somme. De là ce fait bien significatif par son étrangeté même : les hommes ayant placé toutes les douleurs, toutes les souffrances dans l'enfer, pour remplir le ciel n'ont plus trouvé que l'ennui».
Arthur Schopenhauer. «Le Monde comme Volonté et comme Représentation»
Livre IV, § 57, tr. fr. A. Burdeau

«Если же у человека не оказывается объектов желания, потому что слишком легкое удовлетворение тотчас же отнимает их у него, то его одолевает страшная пустота и скука, т. е. его существо и сама жизнь становятся для него невыносимым бременем. Таким образом, его жизнь качается, подобно маятнику, взад и вперед между страданием и скукой, на которые действительно распадается в своих последних элементах вся жизнь. Это нашло себе замечательное выражение и в том, что когда человек отнес все страдания и муки в ад, для неба не осталось ничего, кроме скуки».
Артур Шопенгауэр. «Мир как воля и представление»
Книга четвёртая, § 57, перевод Ю.И. Айхенвальда под редакцией Ю.Н. Попова

Nov. 12th, 2017

me 2

Mylène Farmer et Jean Rochefort

se fréquentaient, s'appréciaent, s'admiraient. Une relation discrète que ces deux êtres préservaient comme un secret á ne jamais révéler ni étaler. Leur première rencontre remonte à 2005. La chanteuse en a pris l'initiative. Elle savait que Charlotte, une de ses amies, était proche du comédien. Elle lui a confié so rêve: rencontrer son acteur préféré, modèle d'élégance, d'humour et de retenue. Une (vraie) amitié est née. Jean Rochefort avait une place de choix dans la vie de Mylène, puisque le coffret que lui a consacré il y a quelques années la Fnac trône en majesté dans l'une des pièces de son appartement. Plusieurs fois par jour, elle croise son regard.

Cher Jean,

Chaque jour, depuis des années, j monte quelques marches et je croise votre regard: un livre, votre visage sur sa couverture, posé au milieu d'œuvres d'art... vous êtes assurément une œuvre d'art.

Chaque jour je regarde cette autre photo sans cadre posée sur un cadre... de vos pieds... de cotre bas de pantalon jaune poussin,de voschaussettes jaune, rouge et noir avec des pois et des rayures, des chaussures noir et blanc d'une autre époque. Et c'est aussi une œvre d'art.

Respirer votre rire est un médicament, se taire et vous écouter un voyage, entendre vos silences un pèlerinage.

Un jour, Charlotte, votre Charlotte et mon amie aussi, a réaliseun rêve, le mien, celui de vous rencontrer. Depuis ce jour, je pense à vous comme on pense à un proche, à un être aimé. Depuis, nous avons partagé des gâteaux, des éclats de rire, des effondrements, notre peur de la Grande Faucheuse (qui, elle, se moque bien des œuvres d'art...).

J'ai deux lettres de votre main, mon trésor. Vos mots... que j'adore...

Parce que vous êtes amoureux de l'autre, parce que vous êtes amoureux de la sincérité (celle qui n'échappe qu'aux vaniteux), vous êtes l'irrésistible. Vous êtes l'unique et l'irremplaçable.

Là vous me diriez volontiers:

Arrêtez, Mylène, vous me faites rougir!

Mais voilà... Le jour décroît; la nuit augmente, souviens-toi!

Vous me manquez déjà. Vous nous manquez, c'est ça...
me 2

(no subject)

Mephistopheles (Andreas Teuber) reached a new pitch of intensity in body odour. It is all imagined things dead - rotten seas, decaying books in the tropics, rats trapped dead in drainpipes, forgotten fish, cheese that has become flesh. Between his toes [...] is a sort of fungus growth that threatens to turn his feet into webbed feet unless he bathes in the next couple of years. AND he is clear-skinned as a girl, while here am I, fanatically clean, pocked, pimpled and carbuncled as a Hogarth It is not fair!

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